«J'habite Carcassonne, en France. De ma fenêtre, je peux presque sentir la brise de la Méditérranée, cet air salin et vivifiant qui nettoie toute pensée sombre. La mer n'est pas très loin, mais je ne la vois pas. Je la sens, c'est tout. Un jour, je m'en approcherai.
Carcassonne, c'est une berceau dont les rebords font office de remparts, c'est une forte citadelle, une forteresse moyenâgeuse qui brave les siècles pour ravir les regards des touristes conquis. C'est un voyage dans le temps.
J'ai n'ai pratiquement aucun souvenir d'un autre lieu que ma ville bien-aimée. Je suis née ici, je n'y mourrai pas. J'ai trente ans, je suis malheureuse, et les consolations que je trouve à ma vie sont rarement la mer, souvent l'alcool, toujours la haine. Je me réfugie alors dans la haine, une haine tenace et rude, spartiate, qui jamais ne fléchit.
Je hais ce don.
Je hais ces visions.
Des mains froides, même à travers le rêve, au bout d'innombrables bras d'une blancheur bleuâtre qui se tendent. Elles se débattent, ces mains, elle demandent à être saisies. Elles implorent qu'on les secoure, qu'on les libère de la glace qui les cueille, jardinière de la mort. Elles sont là, elles bordent des visages crispés, ruent, arrachent tout ce qui passe. Elles ont aggrippé mon âme, l'ont gelée dans leurs misères mortelles, nouvelle victime de leur horreur. Elles me font mal et se consolent de ma douleur.»
