Moi, écrivain

À la douce lumière de ma lampe dorée
Lorsque l'inspiration commence à germer
Et que tout mon esprit fourmille d'idées
Je m'empresse de prendre crayon et papier

Je possède, dit–on le talent d’inventer
Des poèmes, des histoires plus ou moins insensées
Dans ma tête parfois défilent des images
Qui se joignent aux lettres pour en faire des mots sages

Et comme je ne suis guère douée en grammaire
J’utilise souvent mon bon vieux dictionnaire
Et grâce à mon travail accompli par plaisir
Peut–être bien qu’un jour, un conte pourra surgir

Combien d’heures à user les mines de crayon
À rayer, effacer et changer d’expression
Puis à transcrire à l’encre, quelquefois en couleurs
Mon chef–d’śuvre achevé sur mon ordinateur.

D’autres fois, j’utilise ma vieille dactylo
Pour des textes plus courts, je trouve rigolo
De jouer l’écrivain s’acharnant sur son livre
En tapant bruyamment sur les touches, comme ivre

De la joie de se dire en toute liberté
De la sensation folle de se laisser aller
Au gré de sa pensée afin de partager
Les secrets de son âme, à ses lecteurs, livrée.