Elle

Une femme est là, qui m'appelle par mon nom,

mais je ne la connais pas.

Elle est belle.

Comme une femme que j'aurais aimé connaître;

épanouie, ravissante et ravie.

À coté d'elle, un arbre lui offre ses fleurs

comme pour habiller sa nudité.

Cette femme me parle mais j'ai peur de la comprendre.

Pourtant, dans sa bouche, aucun mensonge;

que des mots vivants... caressants... charnels.

Un oiseau s'approche de moi,

me frôle et repart avec mon inquiétude.

Je suis hors de mon corps... mais je me vois.. en sa possession;

Sans que je dise quoi que ce soit, elle me comprend,

elle sait tout de moi;

dans ses yeux... je me vois... beau.

Une caresse intérieure, tel est le lieu de cette émotion.

Sa parole descend sur les arbres, sur les fleurs, sur l'herbe,

sur moi;

bouche à bouche.

Ses mots ne demandent pas de réponses,

mais vivent par eux-mêmes;

comme une neige qui garde l'énigme de sa naissance.

Sa ligne sinueuse m'épouse, en tout point;

sans qu'elle me touche,

bouche à bouche.

Elle s'éleve et entre dans ma pensée... toute entière.

Elle est là... comme un songe dans sa fleur.

Dans un lieu où la volupté à la volupté s'enchaîne,

près de l'âme... confondu avec l'irréel.

Elle m'entraîne vers un lieu féminin,

vers un lieu sans étendue,

habité d'un espace fantastique ou le temps est éternel.

J'entreprends un voyage au plus ultime de ses feux.

Elle sourit à mon plaisir... lui parle... le garde près d'elle.

Tout à coup... non... lentement,

tout lentement... le soleil grossit...

prend toute la place... puis se retire

Elle penche sa tête vers moi, me fait un signe

et se tourne vers la protection de son arbre.

Je veut la suivre, mais tout à l'intérieur de moi,

je ressens un bruissement,

un tout léger bruissement;

c'est elle... elle..., qui s'enfuit avec mon rêve dans ses bras.

Je tourne la tête... près de moi, sur le mur, un dernier reflet de ses caresses.

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